Poetry 24/7

Nuestra poesía es nuestra manera de vivir.

Danke

Sabiendo de antemano que a mí no me corresponde
Y sería imposible mantener esta fantasía

Que la rutina mataría cada rato que vivimos
Si en lugar de solo ratos los hiciéramos camino

Podría acostumbrarme a mirarte cada mañana
Por supuesto a recibir el desayuno en la cama

Podría atrincherarme en la REDRUM con ganas
Dejando que revientes esta puerta con tu hacha

Podría acostumbrarme a que por mí te preocuparas
Nos fumaramos los días sentados en tu terraza

Podría acostumbrarme a mirar por la ventana
Que el amarillo o la lluvia invadieran tu casa

Podría aprender de tus miradas buenas o malas
E intentar que todas ellas acaben en carcajadas

Podría descubrirte los rincones de mi alma
Conocerte y sincerarme contigo a cada palabra

Podría durante horas hablar de todo y de nada
A nada temo ahora, ahora en todo me encantas

Concepto #42

Enamoranoyarte.

Para

Para qué
Para siempre

Diario de lo extraordinario.

Miércoles: Recaliento comida del chino del lunes.
La tele la apago.
Caliento otro plato, a ver si llena el vacío.
Media lata de medio litro. Me espera otra media.
12 horas a 50. Menos da una piedra.
Cansancio y ganas de evadirme.
Quizás caiga la otra.
Nos pegamos bocaitos la ciudad y yo.
Poco a poco, hasta comerle la boca.
Me falta mucho. Me haría falta muy poco más.
Pasito a pasito. Rendijas que dejen algo d'aire.
Sorprende tú lluvia, reluce en el sol.
Gente y gente y gente y solo.
La vida en Capitol.

Big City Life.

Concepto #01

El problema es que te importe.
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Make what we believe
Don't we make what we can

Qué chungo.

Qué chungo, cuando el mundo no gira
Cuando todo se acaba y no encuentras salida.
Qué chungo, a mitad de la fila
Ni contigo ni sin ti van a cerrar las heridas.
Qué chungo, que se escape esta vida
Y ocupar más el tiempo en pensar que en vivirla.
Qué chungo, la verdad y la mentira
En su eterna pelea sin saber distinguirlas.
Qué chungo, estar mal y a escondidas
Evitando ahora aquello que antes eran sonrisas.
Qué chungo, ni besos ni caricias
Y el rencor haciendo de tus entrañas comida.
Qué chungo, si la distancia acuchilla
El silencio no arregla y el perder la alegría.
Qué chungo, aguantar tantos días
Y que llegue la noche y se dé por vencida.